Absurdo II

Já há algum tempo escrever se tornou penoso,

como um pensamento que traz consigo um cansaço profundo,

um cansaço diferente, incapacitante,

uma espécie de cansaço que pesa nos ossos e na alma.

Quase toda vez que vislumbro uma ideia,

preciso deitar-me de imediato,

espantar dos pensamentos a inspiração que ainda não nasceu.

No meu autoexílio eu sou em parte o visitante inconveniente

que não sai da porta,

e sou em parte o morador que,
encurralado no próprio silêncio,

tenta convencer a ir embora a visita – porque ali ninguém se encontra.

Escrever é mais invasivo do que pensar,

e neste momento invado minha própria frivolidade

ao tentar externar a inexpressão em que tenho chafurdado.

Sou agora a mentira que é achar que é literatura

o amontoado de vazio que reuni fora de mim,

e sou também (mais que isso) a mentira

que escuta o som das teclas que bato a esmo,

numa tentativa patética de transpor minha própria clausura...

Estou me investigando às cegas e sem tato,

cuspindo qualquer impropério para tentar fazer findar a busca.

No labirinto do pensamento, atiro joias falsas a mim mesmo

e me contento em encontrá-las, como se valessem a Verdade!

Simplifico tudo e escondo-me de mim na rasura da folha,

no parágrafo que abandonei e não vou reler.

Sepulto a última verdade na correção ortográfica...

quando apago o último erro, que é expressar-se.

Ah, se as palavras tivessem qualquer coisa a ver com comunicação humana!

Em vez disso afogam-nos num mar de frases instrutivas,

pragmáticas e detestavelmente compreensíveis,

porque a linguagem é o coveiro da alma.

Refugio-me de mim na solidão do tempo que,

já não passando, eu ainda tento desacelerar.

Perpetuo-me no vazio da música

que escuto repetidamente para negar que estarei,

no próximo instante,

tão mais deslocado em relação a mim

do que estive em minha vida inteira.

Imortalizo-me no santuário de desdém

que são as paredes de que me cerco sem abrir portas nem janelas.

Na minha autocondenação tenho como Satã o ponteiro das horas;

como Tridente o ponteiro dos minutos;

e como Fogo Eterno o ponteiro dos segundos

– fiz de cada hora que passa a minha danação perpétua,

com que sou perfeitamente complacente.

Tenho como Pecados Capitais a falta de luxúria pela vida,

a ausência de ira contra meu destino,

nenhuma avareza em relação à ideia de Salvação.

Sou ao menos preguiçoso, mas não possuo nenhum orgulho!

Perdi-me no Abismo por ter dado a outra face.

Mas sou ainda o louco em seu castelo de delírio,

o mártir que derrama seu sangue pela causa inútil.

E ao som da tecla que bate,

da música que repete,

do relógio – o maldito relógio – que tiquetaqueia,

antes do terror da ideia abandonada,

expulsarei a lanterna que acendi,

já consciente de ter visto o desarranjo que ocultei

entre as palavras que não quis dizer.

(Thiago Nelsis)